Parler d’amour. De ces choses qui un jour, s’envolent sans un mot, virevoltent dans le vent, et s’étouffent en silence.
Elle fait encore le deuil ses sentiments. Belle femme. Trentaine d’années. Le fond de teint sert à cacher les rides naissantes. Les bras croisés. Un châle sur les épaules. La solitude l’accompagne.
Elle se demande si les histoires d’amour se terminent toujours ainsi. Dix ans de vie commune. C’est tellement cocasse de résumer tant de souvenirs et de sentiments par des dizaines de feuilles de papier, classées dans un dossier, lues par un avocat.
Ressasser, dans un cabinet en bois laqué, des souvenirs. Pour avoir la garde des enfants.
Les enfants. La maison. Lucky, le labrador. Tout est à partager, mais on ne partage plus ensemble dorénavant, c’est chacun son tour.
Les saisons sont passées, l’automne est entré doucement, sans faire de bruit. Les feuilles mortes de cet arbre, jadis si fourni, se décrochent au fil des jours. Pour ne laisser qu’un tapis orangé couvrir le sol.
Elle attend l’hiver. Mais toute seule, elle aura toujours un peu plus froid qu’à deux.