J’ai vingt ans.
Je voudrais te mordre les lèvres jusqu’au sang, fumer un joint, être défoncée, te regarder un petit peu, sentir ma tête tourner, heurter le sol, en rire et recommencer, je voudrais un peu de poudre blanche un Paris-Brest quelques crêpes et surtout des chips, arrosons cela de vodka tachons les meubles Ikéa, je voudrais être riche et partir en jet privé sur les îles Bahamas, bronzer jusqu’à être noire et boire des mojitos jusqu’à dix heures du soir.
Je voudrais aussi danser du bout de la nuit jusqu’au petit matin, prendre un petit déjeuner au martini, ne pas vomir dans la salle de bains, j’aimerais bien faire les magasins de fringues, tout essayer, tout remettre à la vendeuse pour la faire chier, je voudrais une voiture, un cabriolet comme Barbie, que le vent emmêle mes cheveux, aller vite les larmes aux yeux.
Je voudrais un peu de sexe, un tout petit peu mais pas trop, je voudrais que tu m’enlaces et qu’on se cherche dans les draps, que tu ne penses qu’à moi, je voudrais que tu cries mon nom et que tu me jures d’amour, je voudrais t’aimer pour que demain je puisse mieux te quitter.
Je voudrais dire à mes parents que je peux me débrouiller toute seule, partir, faire mes sacs ma valise et ne plus rien dire, je voudrais dire merci je voudrais dire taisez-vous, je voudrais dire ici là-bas n’importe où ce sera toujours mieux que chez vous.
Je voudrais vivre à cent à l’heure, frôler la mort sans avoir peur.
J’ai vingt ans.