Parler d’amour. De ces choses qui un jour, s’envolent sans un mot, virevoltent dans le vent, et s’étouffent en silence. Elle fait encore le deuil ses sentiments. Belle femme. Trentaine d’années. Le fond de teint sert à cacher les rides naissantes. Les bras croisés. Un châle sur les épaules. La solitude l’accompagne. Elle se demande Lire la suite