Extra Life, Grrrnd Zero, Lyon.

Ça s’excite un peu du côté de la scène, Extra Life se prépare. Nous jouons les groupies au premier rang. Il faut toujours être un peu amoureuse d’un des membres du groupes pour pouvoir écouter en fermant les yeux, et sourire béatement. J’ai bien vu que J. a un crush sur Caley Monahon-Ward, le guitariste. Je me laisse pour ma part enrober comme une pomme d’amour par le voix sucrée de Charlie Looker. De toute façon, le batteur nous fait peur. Ce qui s’en suit est un mélange qui pique et qui gifle. Quand la presse te catalogue tout à la fois d’avant-garde experimentale – musique médiévale – progressive rock – pop – folk – musique électronique, tu n’as pas en effet à choisir ton camp et tous les sillons sont à parcourir. Dans mon kaléidoscope psyché je vois tout à la fois du Kraftwerk, du Joy Division (enfin du Ian Curtis), du Björk, et du Cibo Matto. C’est délicieux et nous sommes conquis, les garçons aussi. Il y a un rappel (y’en a-t-il eu pour les autres groupes? Je n’en suis pas certaine). Deux morceaux plus tard, c’est bel et bien fini.
Nous filons acheter les CD au stand. Tu prends l’avant dernier, je prends le dernier. On se les prêtera. Armée de mon courage, d’alcool dans le sang et d’un bic noir volé à l’entrée, je file le nez au vent demander à Charlie Looker de me dédicacer cette nouvelle acquisition. J’aime bien la gomina de ces cheveux et la transpiration sur son t-shirt. La musique, c’est mieux que la vraie vie pour ce genre de choses. Il signe Charlie avec un cœur sur le i. Ça aussi, dans la vraie vie tu te moques. Devant Charlie je bredouille et rougie. Merci, au revoir. Salue Brooklyn de ma part. Je sautille jusqu’à J. pour lui montrer mon petit trophée ponctué d’un cœur à main levé. Elle pense à Caley Monahon-Ward d’une moue boudeuse et timide. Il n’est pas sur scène. Je lui pique le CD et file en backstage. Les rayures de sa robe rose me suivent et nous voilà devant cet adorable nerd, pas plus à l’aise que nous. Il signe l’album de J., le mien, et le vinyle de O. qui s’est engouffré derrière nous. Les gribouillis sont illisibles mais ça n’a pas grande importance. Quelques mots échangés et nous filons. Nous ne restons pas pour le dernier groupe. Il est temps de voler à dos de vélo jusqu’à nos lits. Le poste à CD est dans la chambre de J. et les piles de mon Walkman sont mortes. Endormissement en silence, après quelques pages de W. S Burroughs.