C’était pas un match ce Inter Barca, c’était un film de Sergio Leone : des regards qui tuent, des duels tendus, et une défense de l’Inter plus fermée qu’un rade un lundi matin.
On pensait que le match aller, ce 3-3 à la limite du roman de gare, avait tout dit. Mais non. Ce retour à Milan, c’était un film en deux parties, avec prolongation, cris rauques et une chute que même Shakespeare n’aurait pas osée.
Le Barça commence la rencontre en terrain miné. L’Inter, fidèle à ses valeurs ancestrales, joue comme un vieux parrain : prudent, cruel, méthodique. Lautaro sort les crocs d’entrée, Çalhanoğlu distribue les mandales tactiques, et Sommer ferme la porte comme un videur de club berlinois. Ca fait Deux zero à la pause pour les milanais.
Pendant un temps, les Catalans tanguent, les regards s’égarent, les passes sont molles et Sommer est partout. Mais le Barça revient. Gavi rallume la lumière, Raphinha rugit et tout bascule. Trois buts pour renverser la tendance, trois uppercuts qui laissent San Siro groggy. On se dit que c’est fait, que la jeunesse a enfin gagné son droit d’entrer dans la légende.
Et puis non. Ce diable d’Acerbi sort de sa boite alors que Lamal venait d’écraser une frappe magique sur le poteau. Dans le temps additionnel, alors que l’horloge râle et que les esprits brûlent, l’Inter égalise. Un centre, une défense absente, une tête sortie d’outre-tombe. Et tout repart.
Prolongations. La fatigue pèse, les jambes hurlent, les coachs prient. Et dans ce flou physique, Frattesi surgit. Un but venu du cœur, ou des tripes, peu importe. L’Inter passe. Le Barça s’effondre. Le théâtre s’éteint.
Raphinha pleure, Sommer exulte. C’est ça, la Ligue des champions : une salle de fête où l’on finit souvent seul, face au miroir, à se demander si c’était bien réel.
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ps : c’était un essai. Si ça te plait, n’hésites pas à te manifester.
